В поле снежном, метелью завьюженном,
Меж продрогших, уснувших берёз,
Вдруг расстелется бархатным кружевом
В бесконечные дали — покос.
Расцветая ромашкой и клевером,
Запевая звенящей косой…
И суровый, сибирский край северный,
Разметнётся по лугу красой…
Запорхает крылатою бабочкой,
Закукует в безмолвной дали,
Посидит, пригорюнясь, на лавочке,
И наполнится духом земли…
И в росе искупнётся серебрянной,
Рябью дрогнет по тихой реке…
И, такою печалью немеренной,
Здесь откликнется в каждой строке…
Где ложится прокос за прокосами,
В небо где упирается стог,
Ищет девочка с русыми косами,
Так похожий на солнце цветок…
И тропинкой – до боли знакомою,
И такою родною – до слёз,
Вдруг помчится душа неуёмная
В отчий дом, меж зелёных берёз.